"L´effet jokari", Coralie Clément

"¿Alguien me quiere?"

Con toda seguridad, fui yo quien decidió que esto fuera así. Se le podría reprochar a un Dios cruel, al destino, a la mala suerte. Todo falso. Vaguedades. Si hay algún culpable de mi situación, ese soy yo.
Sin embargo, me duele ver que cualquier persona, animal o cosa, hasta un ordenador o un vehículo, sean capaces de generar sentimientos en los demás que yo no puedo. Hasta el mismísimo John Nash tuvo a un grupo de personas que lo apoyaba y arropaba. Vivo rodeado de la soledad más absoluta, la que yo mismo perseguí durante horas y horas de medida deshumanización; pero no soy feliz, no lo he conseguido. Me equivoqué, lo admito.
Ahora solo me queda seguir enviando estos mensajes huecos a través del espacio y el tiempo, con la débil esperanza de que algún día alguien me pueda responder de forma sincera a una pregunta tan simple pero a la vez tan angustiosa.

"Requiescat in Rolex", Xavier Velasco

"La muerte es una ventana demasiado alta. Nadie puede asomarse, ni quién sepa qué diablos hay del otro lado. Se habla de paraísos, reencarnaciones y avernos, y ante tanto misterio hay quien prefiere asumir que no existe sino un vacío interminable. Una nada tan ancha y tan total que nunca más se vuelve de sus brazos polares. Y ése es el miedo con el que algunos crecemos: que al morir simplemente dejemos de existir, que no queden más que unas cuantas huellas que se vayan borrando con los días, los meses o los años, hasta que sea como si jamás hubiésemos estado".

"Cet air etrange", Etienne Daho

Más "Mantra" de Rodrigo Fresán

"En cualquier dimensión no seríamos otra cosa que fracasados; en nuestro exclusivo planeta éramos un puñado de seres que jamás habían sentido la necesidad de triunfar. El curso de nuestras biografías estuvo trazado de antemano y nuestras mínimas transgresiones a ese mapa siempre fueron nada más que formas alternativas de acatamiento: drogas del tipo recreacional, alcohol, matrimonios mal avenidos, poco originales y siempre incompletas tentativas de suicidio, la adicción eléctrica a los videogames más fáciles de vencer, ver demasiadas veces la misma película de culto hasta sentirla parte de la respiración. No éramos viejos pero tampoco éramos jóvenes (supongo que éramos hijos de existencialistas), y la palabra madurez (hasta hace poco sólo adjudicable a los otros o a las frutas) era consultada cada vez más veces en el diccionario de nuestros días con la angustiante incredulidad de quien no puede creer que aquello que lee lo incluya o lo defina".

"Tiempo muerto"

Pasar la vida en espera, ansiando la llegada de algo que, cuando llega, siempre supone decepción y comienzo de una nueva espera. La expectación como motor, como esperanza. Comenzar el lunes con la certeza de que, horas después, en el horizonte anodino de la semana, espera triunfal el viernes, la meta deseada, el oasis.
Y cuando llega el viernes, se cumple inevitable la desafortunada pérdida de tiempo, el spleen que anula, el letargo que impide la acción mínima. Entonces, cuesta abajo, amanece un sábado tardío, víspera de domingo nervioso, que hay que exprimir como un limón a punto de arrojarse a la basura, con manchas verdes e inicios de moho. El sábado pasa como un relámpago, es un relámpago, que hiere. Se acumulan las horas, los minutos perdidos, en el recipiente decrépito de vida que se va cayendo, que se va cediendo.
Para que al final, una vez más, se despierte el lunes sediento de tiempo fresco, y nuevo, y repetido... inútil. Gastar los días como cigarrillos de un fumador pasivo, que se conforma con aspirar el humo dañino que a otros pudre, siempre con el mismo objetivo en el horizonte: un viernes, unas vacaciones, una jubilación anticipada y pacífica, otro viaje, la muerte.

"Truth sets in", Avi Buffalo

"MANTRA", RODRIGO FRESÁN

"El cut-up como nuevo lenguaje donde todo aparece fragmentado, donde las historias empiezan por donde terminan y no respetan el orden cronológico de los acontecimientos, lo importante es poner todo por escrito, rápido, antes de que desaparezca o se olvide. Someter cada instante al mayor número posible de variaciones, cada una de ellas presentada de un modo que sea interesante y, al mismo tiempo, justificable. Alterar el modo en que se lee, en que se ve una película, en que se piensa".

El español en USA

Entrevista en "El País" a Víctor García de la Concha, actual director del Instituto Cervantes.

LUIS CERNUDA

Unos cuerpos son como flores,

otros como puñales,

otros como cintas de agua;

pero todos, temprano o tarde,

serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,

convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un

hombre.

Pero el hombre se agita en todas direcciones,

sueña con libertades, compite con el viento,

hasta que un día la quemadura se borra,

volviendo a ser piedra en el camino de nadie.

Yo, que no soy piedra, sino camino

que cruzan al pasar los pies desnudos,

muero de amor por todos ellos;

les doy mi cuerpo para que lo pisen,

aunque les lleve a una ambición o a una nube,

sin que ninguno comprenda

que ambiciones o nubes

no valen un amor que se entrega.

"Cristo morto", Andrea Mantegna

"Telescopio", Alis

La canción que me descubrió a este fantástico grupo en la semana que ha sido nominado a los Goya.

Revista "En la Isla"

Hoy ha aparecido el tercer número de la revista digital sobre literatura y arte "En la Isla".
Desde el siguiente enlace se puede ver y descargar:

http://enlaisla.wordpress.com/

"Todo se transforma", Jorge Drexler

"El cisne", de Jan Asselijn

"Basta", Blas de Otero

Imaginé mi horror por un momento
que Dios, el solo vivo, no existiera,
o que, existiendo, sólo consistiera
en tierra, en agua, en fuego, en sombra, en viento.

Y que la muerte, oh estremecimiento,
fuese el hueco sin luz de una escalera,
un colosal vacío que se hundiera
en un silencio desolado, liento.

Entonces ¿para qué vivir, oh hijos
de madre, a qué vidrieras, crucifijos
y todo lo demás? Basta la muerte.

Basta. Termina, oh Dios, de maltratarnos.
O si no, déjanos precipitarnos
sobre Ti —ronco río que revierte.

"Quiet Town", Josh Rouse

"Espacio", Juan Ramón Jiménez

"Los dioses no tuvieron más sustancia que la que tengo yo. Yo tengo,
como ellos, la sustancia de todo lo vivido y de todo lo porvivir. No soy pre-
sente sólo, sino fuga raudal de cabo a fin. Y lo que veo, a un lado y otro, en
esta fuga (rosas, restos de alas, sombra y luz) es sólo mío, recuerdo y ansia
míos, presentimiento, olvido. ¿Quién sabe más que yo, quién, qué hombre
o qué dios, puede, ha podido, podrá decirme a mí qué es mi vida y mi
muerte, qué no es? Si hay quien lo sabe, yo lo sé más que ese, y si quien lo
ignora, más que ese lo ignoro. Lucha entre este ignorar y este saber es mi
vida, su vida, y es la vida. Pasan vientos como pájaros, pájaros igual que flores,
flores soles y lunas, lunas soles como yo, como almas, como cuerpos,
cuerpos como la muerte y la resurrección; como dioses. Y soy un dios sin
espada, sin nada de lo que hacen los hombres con su ciencia; sólo con lo que
es producto de lo vivo, lo que se cambia todo; sí, de fuego o de luz, luz. ¿Por
qué comemos y bebemos otra cosa que luz o fuego? Como yo he nacido en
el sol, y del sol he venido aquí a la sombra, ¿soy de sol, como el sol alumbro?,
y mi nostaljia, como la de la luna, es haber sido sol de un sol un día
y reflejarlo sólo ahora. Pasa el iris cantando como canto yo. Adiós iris, iris,
volveremos a vernos, que el amor es uno y solo y vuelve cada día. ¿Qué es
este amor de todo, cómo se me ha hecho en el sol, con el sol, en mí conmigo?